SENZA FORMA

Non più legami ormai.

Felici, impertubati -

Vuoto Santo -

senza forma osserviamo,

sulle alte montange, un filo d'erba

bruciato dalla neve.

FARFALLE

Nel mondo dove tutti

camminano nel fango,

soltanto le farfalle

riposano sui fiori.

IL SALUTO

Dici: " Il pensiero è vento

che soffia nella carne. "

E, allora, dimmi: " Quando

me ne sarò andato,

quali foglie al mio vento stormiranno?

Forse che in riva al fiume

stormiranno le canne?

Forse che i tuoi capelli

tra le mie dita ancora canteranno? "

Quando vedrai la brezza biancheggiare

sulla cresta dell'onda,

con un sorriso accenna

a un tenero saluto.

TUTTO

Credimi, pur se canto

la canzone del vento, disse l'albero,

io non possiedo il vento che mi investe,

lo spirito del vento che mi incanta.

Felictà mi prende,

vertigine di luce,

quando il vento mi abbraccia.

E quando balla insieme alle mie foglie,

tutto mi gira intorno, tutto canta.

MUSICA

Musica del ricordo, nostagia,

poesia del divino incantatore,

mostrami il tuo spartito.

Quale orchestra invisibile

tiene desto il mio cuore?

Ma perchè non ti incarni nella stanza,

mia dolcezza infinita?...

Io non conosco il volto del mio amore,

ma so soltanto che il mio amore è musica

che arde nell'aria e brucia nelle ossa.

LEZIONI DI SILENZIO

Non sono che un alunno del dolore.

Io prendo lezioni di silenzio

nella mia solitudine,

per ascoltare Dio nel mio silenzio.

Ho lavato il mio cuore nel Giordano,

nel delirio dell'arpa ho contemplato

il mio domani, tutto il mio passato:

il cammino di un uomo di dolore,

tra il vento e l'acqua chiara.

L'ORO DEL SOLE

In povertà d'amore,

ho alzato al cielo le mie mani vuote

e Tu mi hai ricamato

un abito regale

col sole delle valli.

Ora sembra che i fiori mi si inchinino,

pieghino dolcemente le corolle,

quando passo tra loro.

Tra le palme è un sussurro

di stupore e di Luce.

FUGA D'AMORE

Fuggiremo con lei,

come gli innamorati di altri tempi?

Senza volerlo, metteremo tutti,

davanti al fatto compiuto.

Ma dove ce ne andremo a comsumare

questa luna di miele?

Saremo condannati come Tantalo

nel solito giardino di delizie

o legati saremo

un pò come l'immagine allo specchio,

senza potere mai colmare il Vuoto

che intercorre tra noi?

COROLLE

Aberi, questi fiori,

registrati all'anagrafe del vento,

allo stato civile

di questa primavera,

hanno un nome e un cognome,

ma che sanno

o chi ha parlato loro dei fratelli

addormentati nella terra grassa?

Profumeranno l'aria

e se ne andranno,

là dove tutti andarono,

mente il sole berrà la loro anima.

Ma noi viviamo della loro morte,

la respiriamo tutti come gli alberi,

e la chiamiamo vita per la vita

che noi daremo agli altri,

evaporando tutti,

come queste corolle

che si sfogliano in petali di luce.

I VESTITI E LE MASCHERE

Tra un bicchiere di vino e una poesia,

mastica piano i tuoi bocconi, figlio:

dentro c'è il gusto amaro della vita,

la gioia di esser vivo.

E mentre balla l'attimo tra i denti,

sappi che inizio e fine

come attori si scambiano le parti,

e gli abiti e le maschere...

L'OFFERTA

Forse saremo l'albero

del quale gli altri mangeranno i frutti,

il chicco di frumento con il quale

altri faranno il pane

o il grappolo d'autunno

che darà loro aceto o malvasia.

Forse soltanto sabbia

e abiteremo dentro i loro abiti,

con i loro pidocchi di viandanti,

dentro le loro tasche...

E, allora, anima mia,

godiamoci un istante

questo chiaro di luna.

Tutta la primavera è nel tuo letto.

Bevi, annega nel vino

l'ala nera del corvo,

finchè non giunga l'ora

dell'acqua e della nuvola,

della sabbia e del vento.

CANNA PENSANTE

Essere forse asceta

come gli antichi padri del deserto?

Suggere alle correnti del pensiero

o abitar sulle cime del Parnaso?

Canna pensante, dimmi: " Cos'è il vento

che sul fiume ti piega e se ne va

verso il fiore di loto che, in un giorno,

si consuma d'amore? "

TRE LACRIME

Ieri ho pianto tre lacrime,

il viso nella polvere del mondo.

E il mio cuore con esse ha fabbricato

tre monetine d'oro.

E nel mattino dello stesso giorno,

con tre rose ho bussato alla tua porte:

tre voglie ribollivano nel sangue,

tre desideri ardenti nella carne.

" Vergognati, " mi hai detto,

fissandomi, sdegnata, sulla soglia,

" L'Amore non si compra.

Nemmeno con un fiore! "

POETA DEL SILENZIO

In sogno questa notte

ho scritto una poesia,

ho soffiato sul foglio

e le parole

come foglie secche

sono volate via.

( Povera vita mia!..

Chi scrive con la penna dell'Oblio,

lascia pagine bianche. )

DOVE ANDARE

Ho viaggiato molto

nella carne e nell'anima.

Io sono tutti i luoghi

nei quali sono stato,

dove è stato sepolto

per sempre il mio passato,

ricoperto di terra sconsacrata.

Ma, ora, è tempo di esumarlo. Basta.

Il vento del deserto, finalmente,

mi porta la sua voce...

Ed io non so che fare, dove andare.

IL COLTELLO DEL DOLORE

Non temere il coltello del dolore,

non lamentarti mai se il giorno dopo

lo trovi più affilato.

Con una lama senza taglio, chi

chi potrebbe sbucciare, o cuore mio,

l'arancia della gioia?

O gustarne il sapore?

ACQUA DI FUOCO

Disse un giorno uno spirito d'amore:

" Perché chiede alla sabbia ov'è l'acqua,

chi delira per gli occhi di una donna

e beve del suo vino traditore? "

E mi mostrò un galoppo di cavalli furiosi.

Aggiunse: "Ecco i vostri cinque sensi!

Chi respira la nuvola di polvere

di quest'arida terra

da bere avrà soltanto acqua di fuoco. "

FIORI DI POLVERE

Chi conosce la storia di questo filo d'erba

sul quale, oggi, pascola la capra?

Chi è il padre e la madre

di questo dolce grappolo d'annata

che un giorno sarà sparso

sulla tovaglia bianca del domani?

Consultate l'anagrafe del vento,

sfogliate queste pagine di polvere,

spensierati mortali!..

O Dio dei verdi pascoli,

ma quanta sabbia occorre e quanta acqua

per impastare un uomo?

Siamo fiori di polvere!..

Basta un soffio di vento

e... non ci siamo più.

IL GRANDE VUOTO

Ora, se non avessi questo corpo

che preme sopra l'anima immortale,

trasferirei di colpo la mia luce

nel romantico fiore di betulla

che ubriaca l'estate.

E, allora, come scorrono le dita

del pianista sui tasti bianchi e neri

di un vecchio pianoforte, sulla scala

degli esseri così io scorrerei.

E sarei la mirabile armonia

che risuona in un tempio che s'innalza

a misura del cielo.

ALLE SPALLE

Mi lascerò alle spalle

questo arido paese,

e me ne andrò lontano,

come sono venuto, nudo e solo.

Vedrò l'albero spoglio del mio corpo

battutto e ischeletrito:

in basso le radici, sollevate

nell'azzurro dei sogni

e in alto le mie mani,

le mie mani deluse e imploranti

dal Cielo la promessa di una stella.

UOMINI

Uomini che viaggiano

con le loro radici

per un palmo di terra,

poeti che si illudono di scrivere

col dito inossidabile di Dio

poesie senza tempo,

viandanti del silenzio,

saltibanchi smarriti nello specchio

di una tragica fiaba,

Fanciulli che vendettero

al mercato dei folli i loo cuori

per diventare uomini.

FIGLIO DEL VENTO

Perchè, figlio del vento,

prendi la libertà come un tormento?

Perchè fuggi lontano, tallonato

dall'ansia di arrivare troppo tardi

dovunque sei atteso dalla smania

di andare sempre avanti,

dall'Ombra luminosa che ti chiama,

che ti aspetta a ogni angolo di strada,

che ti volge le spalle e poi scompare,

puntualmente nell'aria?

POLVERE DI STRADA

La vita? La troviamo.

Nella morte inciampiamo, camminando,

per diventare polvere di strada

nelle scarpe di quelli che verranno.