Chi conosce la storia di questo filo d'erba
sul quale, oggi, pascola la capra?
Chi è il padre e la madre
di questo dolce grappolo d'annata
che un giorno sarà sparso
sulla tovaglia bianca del domani?
Consultate l'anagrafe del vento,
sfogliate queste pagine di polvere,
spensierati mortali!..
O Dio dei verdi pascoli,
ma quanta sabbia occorre e quanta acqua
per impastare un uomo?
Siamo fiori di polvere!..
Basta un soffio di vento
e... non ci siamo più.
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